dorin popa, rumania

EL  ACERO  INCLEMENTE  DE  LA  UTOPÍA              siempre  he  pensado              que  podía  volver              naves  pesadas  desgarrador  naufragio              y  yo  pensaba  que  podía  volver              todo  en  torno  me  volvía  la  cara              la  noche  y  el  día  me  daban  lo  mismo              lo  amargo  y  lo  dulce  me  parecían  iguales              hacía  mucho  que  madre  en  su  llanto                            me  había  enterrado              pero  yo  pensaba              que  aún  podía  volver              con  las  últimas  fuerzas,              azotaba  las  últimas  fuerzas              con  las  alas  y  el  cuerpo                            repletos  de  flechas              y  seguía  pensando              que  podía  volver              me  iba  alejando              me  alejaba  temblando  de  cólera              me  estoy  alejando  al  repetir  obsesivamente                            que  todavía  puedo,                            que  todavía  puedo  volver

maria eugenia caseiro, cuba

La muerte de Benito.  Por María Eugenia Caseiro.             Las rameras cuidaron de él en el oscuro cuartucho de la calle Sol, pero no hubo tiempo, en unos instantes la vida se le fue del cuerpo y a ellas las manos se les quedaron vacías.              Lo rasuraron, lo bañaron con el agua de lavanda, esa lavanda barata y escandalosa que alborotaba a la mulata Luisa, la que trabajaba en el café La Estrella, donde Benito tenía asegurado cada mañana, sin más costo que la facundia que brotada de sus labios carnosos, una taza de café humeante y su cajita de cigarros Competidores. “Que sean Competidores, Luisa, no te equivoques de caja." -Decía Benito con la camisa medio abierta, abanicándose el pecho con el sombrero mientras Luisa lo miraba alelada.             Ellas, las putas del barrio Jesús María, mezclaron el sabor medio dulzón de la muerte con el deseo de la vida; le acariciaron el cuerpo con ternura, lo frotaron todo con el agua de lavanda, con tal suavidad, que hicieron palidecer de envidia las gardenias que había traído Luisa. Vistieron a Benito con el traje blanco y reluciente de los domingos que recién planchara Aurelia, la mulata blanconaza de asentaderas grandes y jugosas como hojas de caisimón, que si no le hubiera recordado tanto a su madre, Benito hubiese pasado por la piedra de su sexo sin mayor complicación, pero le tenía lástima, y por más que trató de verla con otros ojos, no pudo con la estampa del parecido ligada a la de sus cuatro negritos como ángeles de chapapote pululando por el solar con las barrigas hinchadas por los parásitos.                     Las mujeres seguían acariciándolo, llorándolo suavemente con aquellas lágrimas que caían sobre el cuerpo de Benito como un manantial salado y pegajoso por el rimel que llevaban adherido al rostro como una etiqueta espantosa de la que ya no podrían librarse jamás. Le pusieron aquellas medias nuevecitas que el negro Bartolo tenía guardadas en un cajón para una ocasión especial y con gusto ofreció para que el difunto emprendiera con buen pie el viaje al otro mundo. También lo calzaron con sus zapatos de dos tonos, a los que el propio Bartolo había sacado un brillo tan destellante como si Benito fuera a lucirlos en su último baile. Luego el clavel, un clavel rojo en la solapa del muerto las hizo quedar a todas con las gargantas, y hasta con los ojos, hechos un nudo de la admiración que le profesaban al chulo más guapo de Jesús María y sus alrededores.             Lo lloraron con todas sus lágrimas, con todas sus gargantas y con todos sus clamores, hasta quedar exánimes y gastadas todas las caricias y palabras de que disponían en su extenso repertorio de burdeles y callejuelas oscuras. Luego lo llevaron a enterrar... Caminaron bajo la lluvia, una lluvia fría y naranja en la que se perdiera el singular cortejo por las ruinosas callejuelas del cementerio, y los negritos de Aurelia convertidos en diablitos, chapoteaban felices en los charcos animados por el croar de los sapos y la belleza de las lagartijas que sacaban sus pañuelos en espera de un nuevo arcoiris.             Las rameras de Jesús María rindieron tributo a Benito, lo lloraron, llenaron el humilde féretro de besos de colores, ligueros, lazos, peinetas, zarcillos, algunas estampillas de santos y hasta fotografías a las que borraron viejas dedicatorias.  Por última vez, besaron el ataúd, lo vieron bajar a las profundidades de la fosa cuando Bartolo y el resto de los hombres lo enterraron tapándolo con paletazos de tierra negra y fértil, donde rojos y hermosos gusanos tendrían la fiesta de la carne, el debut de un baile nuevo en que las prendas íntimas ligadas a las estampillas y el resto de la bisutería obsequiada a Benito, sería saqueada y revolcada para celebrar la entrada del difunto al seno de la tierra.                     Las mujeres regresaron tristes a casa, con triste paso en medio de una lluvia triste en el triste día de la despedida. Abrieron las puertas a un sentimiento nuevo, con el recuerdo de Benito convertido en santo, un santo hermoso y admirado al que pondrían en el altar de sus corazones lleno de velas e inciensos, de flores y escapularios, de tragos de ron y tabacos humeantes, ofrendas como ecos de las mixturas de todos sus credos. Un santo al que ya nunca volverían a escuchar hablar de sus andanzas, de sus bravuconerías, de sus conquistas…, un nuevo santo callado que les recordaría tal vez a San Francisco de Asís, o quién sabe si mejor fuera compararlo con Changó de las legiones.                     Pero muy pronto, aquel chulo, el mejor plantado de Jesús María, transformado en santo por el amor ciego y desenfrenado de las putas, se identificaría como espíritu renovado y feliz. Las mujeres no tardaron en darse cuenta de que el chulo sandunguero vendría a habitarlas en sus sueños de lluvias, volvería a vivir y a morirse nuevamente en los brazos de sus desazones, a quedarse dormido en las noches de juerga y a desaparecer como siempre: con el alba.              Aquel terrible agujero apenas sin sangre, por donde había entrado la bala, parecía el causante de que el alma se le saliera constantemente del cuerpo.                                                                                           zzz      La muerte de Benito. Cuento relacionado: El Círculo, de María Eugenia Caseiro, publicado en Letralia y otros espacios. Hiperlink relacionado: http://www.letralia.com/127/letras02.htm www.culturadoor.com/culturadoor50/cuento.htm http://www.poemas-del-alma.com/blog/cuentos/la-muerte-de-benito                                                                La muerte de Benito. María Eugenia Caseiro©                                                       Buhowriter@hotmail.com

maria eugenia caseiro, cuba

La siesta. Era la siesta en el verano a la hora sublime el claro para huir la mansedumbre. En el jardín los lirios y un dulzor de medio día brotando del laurel en la vereda. Era en el transcurso la callada voz del centro que pugnaba… en la cocina un tiempo de parálisis y en el sueño el laberinto con viejas ciudadelas sin reloj. Era el sopor de las guanábanas blandura de cuerpos y senderos, delicia en el rosal todo capullo, aquella anchura a descollar sin fecha por temprana en el vitral... y el sueño de los perros y los gatos como de palabras tiernas. Por las calles subían las enredaderas, en los portales la benignidad y las cornisas brotaban del juego en la lisura hasta el naranja ladrillo vertido en cada oscilación de los sillones. Un joven desnudo y brillante de rostro frutal y ojos de arroz con el cuerpo labrado de fogatas  caminaba siempre hacia la puerta.    Maria Eugenia Caseiro De El sopor de las Guanábanas 2004 (Inédito)

carmen valle, puerto rico

Carmen Valle Puerto Rico Registro Civil De dónde viene mi vida andando tan largo. Cómo le adjudico sus recuerdos; por qué nos vemos encontradas. Yo con un país, un amor isla; busco y rebusco el planeta como el baúl de mi bisabuela. Ella la suerte y su vasija de Mauritania. Ella también su collar berebere con apellido canario. También el más efectivo secreto de la planta y especia que me dijo, para conservar los años y la fuerza. Todas las noches de esa mujer, todos sus actos de desconcierto, todas las muertes de sus maridos y el nacimiento de su única fortuna.   Peregrina de las islas que reposa mientras ama, cargo los amuletos en el precio de la sal; en el olor a locura, en un corazón de abeja reina, en una casa flotante y abierta, con tierra de la Tierra.

carmen valle, puerto rico

Esta página es una llave, una puerta,                                   es un estado de gravidez,                                   una promesa.                                   Es la vuelta al sueño interrumpido                                   al cuerpo de la palabra que se sabe a punto,                                   al pájaro cantor que el pecho guarda.                                   Es el hilo en el laberinto                                   buscando reencontrarse con la luz,                                   linterna temblorosa, miedo de la revelación,                                   llamita que un soplo torna oscura                                   o que oscura devuelve claridad.                                   Es un salto al vacío                                   que lleva un ruego y un mando,                                    cercar, cazadora, lo que escapa.                                                                       Esta página se encierra en una cabina                                         que queda a miles de pies de altura                                         que abandona a la luna y su otro lado.                                         Esta página es un apunte de soledad                                         y  se solaza en flotar                                         y se sostiene de una luz en un ala.                                         Esta página pretende no hacer un viaje;                                         pretende verlo todo de lejos                                         y asomarse  a no llegar.                                         Esta página se acuesta a dormir                                         para ver si sueña con un libro                                         que no tiene prisa ni nombre.                                                               Esta página es un árbol de papel;                                     es la historia del deseo de escribir,                                     la historia de acompañarse con un libro                                     de acompañarse de una voz                                     que de lejos llega.                                     Esta página promete, traiciona,                                     consuela y desespera a su gusto.                                     Desde siempre es una caja de sorpresas                                     y pasarla es un juego                                     con el triunfo o con el olvido.                                     Pasar la página es un acto de fe                                     que culmina cuando la página habla                                      y si no, es una sentencia                                      de indiferencia perpetua.                                      Arrancar la página es un acto de amor                                       o del vándalo odio que nada descubre                                       encerrado en su violenta oscuridad.                                          Esta página cambia de colores;                                        silba y baila con el rojo;                                        juega al trompo con el verde                                        y se mece en un columpio con el blanco.                                        El negro la pone a mirar las estrellas                                        y el violeta la enseña a recoger uvas para el vino.                                           Esta página nació un día sin nombre                                         cuando ni llovía ni soleaba                                         y el misterio de su origen                                         ni ella puede descifrarlo, qué más quisiera                                         que fechas y nombres                                          y anuncios en los periódicos.                                             Esta página no se cansa de buscarse,                                           de encontrarse y se acuesta a descansar                                           sin miedo a no despertar.

fabiano calixto, brasil

DA CIDADE na pior das hipóteses ainda há uma chuva que, de vez em quando, cai sobre esse declínio civilizado. sobre essas palavras que saem ocas. sobre essas máquinas. mas a chuva ainda não é nada. a chuva atrasa, sempre. o distúrbio dos espaços em nosso campo de visão minimizado. um exagerado estrangulamento de tempo. essa é a língua. pior: essa é a linguagem. (ainda hoje, no estacionamento da faculdade, as árvores floridas seqüestraram, por um momento menos que mínimo, minha atenção. e nada ficou. nem uma cor. nem uma brisa.) Tomado de Poesia.net (director Carlos Machado)

adriano corrales, costa rica

Adriano Corrales Arias Costa Rica EL ARTE EN LA PLAZA O EN LA CALLE El proyecto artístico “Feria de Ulises” Adriano Corrales Arias A MANERA DE INTRODUCCIÓN:   El arte, además de ser el medio de comunicación más lúcido y sensible que poseemos, es variedad, ruptura, aventura, innovación. Sin embargo, a nivel de recepción, en los últimos cincuenta años, al menos en occidente, la “tradición de la ruptura” - como la denominara Octavio Paz - ha arrinconado las artes visuales en museos, galerías especializadas o colecciones privadas, alejándolas del gran público que no ve con buenos ojos al arte contemporáneo, sea porque no lo “entiende”, o porque poco sabe acerca de él.  Esa situación ha provocado la comercialización descarnada y la vertiginosa frivolidad del mismo arte, privilegiando la mercadotecnia y la publicidad alrededor de dudosas reputaciones y de producciones sospechosamente mediocres.   Por supuesto, no estamos en contra de la comercialización de la obra artística: el artista necesita vivir de su trabajo y para ello precisa de una forma determinada de distribución de su “producto”. Lo que tratamos de decir es que muchas veces se comercializan obras y nombres que no necesariamente alcanzan los precios y las posiciones en subastas y colecciones, si nos atenemos a su valor estético. Por el contrario, muchos artistas que no logran insertarse en los circuitos de galerías, publicaciones y subastas internacionales, y a pesar de que realizan una obra innovadora con lenguaje propio, se quedan fuera del mercado por razones extraartísticas.   Justamente por esa razón, una de las tareas primordiales, tanto del artista como de los profesionales que se mueven alrededor de la producción de obras de arte, sean críticos, curadores, galeristas, marchantes, etc. , debe ser la creación y desarrollo de vías alternativas para convertir al arte en un medio de comunicación más accesible. Por lo demás, en la especializada y posmoderna comercialización del arte, se han instalado demasiadas personas, instituciones, y “empresas” mediadoras entre el artista y el público. Muchos coleccionistas y compradores de arte vienen, desde hace bastante tiempo, tratando de hacer su trabajo sin la presencia de intermediarios.   Lo anterior es importante explicarlo para comprender la relevancia de una de las actividades “artísticas” más importantes de los últimos años en Costa Rica. Me refiero a la, así conocida popularmente, “Feria de Arte de Ulises”, bautizada ya oficialmente como “Festival de Arte al Aire Libre”. Con inusitada sorpresa hemos observado años tras año, desde su primera edición en 1996, como ha crecido la propuesta de Ulises Castillo, galerista y organizador del evento,  quien se considera a sí mismo como un “marquetero” y no como galerista, ya que inició su negocio dando el servicio de enmarcado para pinturas y cuadros de todo tipo. Dicha propuesta consiste precisamente en sacar el arte fuera de las galerías y los talleres de los artistas, para “exponerlo” y promocionarlo en la calle, propiciando la venta directa entre artista y comprador.   DEL CAÑO A LA PLAZA:   La feria inició cuando Ulises Castillo convenció a los vecinos de la calle donde tiene instalada su marquetería, en San Pedro de Montes de Oca, San José, para que, una vez al año, durante el mes de noviembre, le permitiesen cerrar el tránsito e instalar toldos en la misma, con el fin de invitar a algunos artistas, 35 en total en su primera fase, a exponer y vender directamente sus trabajos durante tres días, con el ánimo de probar “un concepto diferente, compartir el arte con la gente que ordinariamente no va a las galerías y los museos” (Semanario Universidad, No.1551 /2003. p. 15). Por eso para Castillo el Festival nació “más en el caño que en la calle” (Ibíd.). La propuesta se llevó a cabo el primer año con un éxito rotundo y los años subsiguientes creció tanto que hubo de abandonar la calle.   Para el año 2002 la “Feria de Ulises” aumentó en tal proporción que probó en instalarla en una plaza de deportes en Escazú, con tan buen suceso, que para el mes de diciembre dio el salto definitivo y organizó la ya, para ese momento, multitudinaria feria en la Plaza Roosevelt de San Pedro de Montes de Oca. Así, de la calle de su galería, Ulises pasó  a organizar dos inmensas ferias en el este y oeste de la ciudad capital. Dos ferias que crecieron inusitadamente. La de San Pedro es la más consolidada, no solo por el espacio (10 mil metros cuadrados), la gran participación de artistas y galerías, y por la afluencia de público y los altos índices de las ventas, sino porque en la última feria se abrieron otras alternativas como circo callejero y de malabaristas, así como teatro todas las noches, bien combinado con música y recitales de poetas y cantautores nacionales. Este año contará con 120 puestos de arte distribuidos entre artistas y galeristas, con la característica de ser ya una feria internacional, pues participan artistas procedentes de países tales como Cuba, Guatemala, Estados Unidos, Venezuela, Nicaragua, España, entre otros, convirtiéndose de esa manera en el “Primer Festival Internacional de Arte al Aire Libre”. Pero además, ya el señor Castillo ha sido invitado para que “traslade” su festival, o parte de él,  a ciudades como Panamá y Washington, a esta última mediante un convenio con la OEA.   UN EJEMPLO GENUINO DE MERCADEO ARTÍSTICO:   Lo más asombroso de este proyecto es que haya sido una persona como Ulises Castillo, quien con tesón, humildad, y una enorme capacidad de comunicación, lograra, en tan corto tiempo, que su feria se convierta, sin ninguna discusión, en un momento y espacio ineludibles para pintores, escultores, grabadores, artistas en general, así como coleccionistas, compradores y gran público, en la agenda anual de la cultura de San José y de todo el país, y ahora de Centroamérica y de más allá. Ese asombro pasa por saber que Castillo no es un profesional en comercialización del arte (profesional en el sentido “académico” e institucional, pues su trabajo debe leerse como el producto de una persona más que “profesional”), ni tampoco un galerista especializado. Es, en cambio, un conocedor empírico del mercado nacional del arte y de las necesidades de sus productores en términos de la circulación de su trabajo. Por eso su logro es singular y extraordinario. Un logro contundente y sin duda más que exitoso si se toma en cuenta que ni las instituciones oficiales tales como el mismo Ministerio de Cultura, los museos, las universidades, o la empresa privada, han logrado organizar un evento de tanta envergadura. En cambio Ulises Castillo, prácticamente de la nada, se ha consolidado, gracias a su incansable trabajo comunicacional y organizativo, como el mayor promotor de arte en el país. Esta “Feria de Ulises”, hoy convertida en  “Festival Internacional de Arte al Aire Libre”, debe servir de ejemplo y de punto de referencia, para quienes laboran en el complejo campo de la producción, distribución y recepción artística. Es un fenómeno genuino de promoción con escasos recursos y sin grandes aspavientos, pero con una voluntad y un tino organizativo pocas veces vistos. En ese sentido es importante señalar que el festival se autofinancia con las cuotas que cancelan los participantes de acuerdo al espacio que ocupen durante el evento. Para el año pasado dicha cuota fue de 100.000 colones por un puesto de 3 por 5 metros. Con esa cuota por participación el organizador debe garantizar la instalación de toldos, el servicio de luz eléctrica y la seguridad del festival, además de instalar servicios tales como restaurante y tarimas para espectáculos (durante los cinco días que dura el evento, hay funciones de teatro, conciertos musicales, circo, recitales de poesía, y además se imparten diversos talleres artísticos) con el fin de convocar más público. Según el señor Castillo eso alcanza apenas para la organización, pues los gastos de inversión son muy altos, y como él no concibe al festival como una actividad lucrativa, sino participativa y promocional, debe acudir a patrocinadores de la empresa privada quienes sostienen en mucho los egresos.   COLOFÓN:   Debemos tomarle la palabra a este emprendedor “marquetero”, quien, sin poses y sin exclusiones, ha creado y desarrollado la muestra de arte más popular y reconocida del país y de Centroamérica. Es una feria/festival donde los amantes del arte pueden conocer de primera mano lo que se ha venido haciendo en el arte costarricense, centroamericano e internacional, y de paso comprar, a precios asequibles, la obra de su artista favorito. Para los estudiosos del mercado artístico nacional, centroamericano e internacional, este festival se convierte en un verdadero laboratorio donde se manifiesta con una fuerza inusitada, el ritmo de la oferta y la demanda en un espacio donde productores y compradores tienen la posibilidad de “mercadear” directamente sus mercancías. Hace falta, claro está (y esa no ha sido la intención de este artículo exploratorio), investigar en profundidad sobre la rentabilidad para participantes y organizadores, la cual según el señor Castillo es, hasta ahora, favorecedora para los primeros.   Tal vez la única observación crítica que cabe hacerle a este impresionante evento artístico, es que, dada la gran cantidad de participantes, ya va siendo hora de que se inicie un proceso de curaduría y una distribución por secciones para otras expresiones tales como la artesanía artística, el diseño industrial, de muebles, joyería, y otras. Por lo demás, sería interesante privilegiar la participación de artistas y grupos de creadores organizados, ante las grandes galerías, pues las segundas tienen la posibilidad de vender obra de diversos artistas durante todo el año. En todo caso, el organizador, como autoridad responsable, y por lo tanto absolutamente respetable, es quien tiene la última palabra.   San José, Costa Rica, noviembre del 2003.   BIBLIOGRAFÍA: Entrevistas realizadas por el autor al señor Ulises Castillo para un artículo de la revista Matérika (Enero 2003), y para corroborar datos (Noviembre, 2003). Murillo, Mariana. “El arte sale de su encierro”. Semanario Universidad No. 1551, Universidad de Costa Rica, San José, 2003, p. 15. Paz, Octavio. El arco y la lira. Seix Barral, Barcelona, 1991.

hector alcedo cayetano, peru

(Pasco, PERÚ, 1969). Licenciado en Lengua y Literatura. Miembro fundador de la Agrupación Literaria “Sociedad del Parnaso”. Fue codirector de la Revista Trimestral de Literatura Kactus & Parnaso, junto con el poeta Miguel Rivera Asencios; y, director de la Revista Bimestral de Literatura PARNASO. Ha visto aparecer sus textos poéticos en revistas literarias de la localidad como Kactus & El Monte Parnaso, Kactus, entre otros. Paralelamente a su vida creativa, se desempeña como docente en la Academia Preuniversitaria “Von Newmann Esccat”.

hector alcedo cayetano, peru

PASOS DE INVIERNO   Como el aroma encendido, huyó tu corazón para habitar otros lares que inspiraron tu frágil palpitar. Te disipaste como el aire al final del otoño, recorriendo veranos bulliciosos.   Tu huida devoró mis entrañas, coció mis huesos, hurtó mis sentidos, encegueció mi alma, apagando la luz de la infancia, endureciéndola en el corazón de mamá.   Mis desvelos se han cobijado junto al prado para detener el tiempo, la mirada, la sonrisa, el llanto, la inocencia.   La agonía fluye en el alma del hogar ausente que albergó huéspedes bajo el paisaje eterno de tu canto enmohecido. Y el firmamento ensordecido predica la fe peregrina, ya difunta.   El bullicio citadino de tu voz erguida carcome mis sienes como el campaneo al tímpano, costeas la jornada bajo los llantos de París en invierno.   Aún en los aires de enero desayuno las fábulas en los diarios de tu mirada paternal, el surco de tu rostro reconstruye las melodías de marzo, tras la esperanza de los caminos de invierno saludo a la tarde en el hervor de su boca.   En la helada madrugadora, apuras los pasos para dar con los copos de nieve de la eterna ciudad herida por el tajo. Tu sonrisa reposa en los árboles, corre en los pajonales, en los desayunos ocultos, en los cercos, en los jardines, en las mañanas.   Bajo el crepúsculo de diciembre, escucho las voces de abril, su torpe caminar golpea el alma, agita los inviernos, saluda a los balcones de la inmensa sepultura.   El vaivén de los pañuelos enturbia las aguas de los ayeres descalzos. El roble enmohecido canta en las tabernas, me adhieren sus huellas y el empedernido río gime en la distancia.   El corazón de la tarde late en los solitarios espinos del castillo en reposo. Contadera abriga la noche bajo el hendido cielo corvo de abril, ahuyenta las diferencias, las monedas, el canto de las aves que cenaron el olvido de las noches en vela.   Tiempo, mar, sombra, aire, tierra, cuiden al hadario como la madre al nido.   Hogar de pasos perdidos, canta como la lluvia, duerme como la noche, danza como las abejas, entona como el eco tras las huellas de los frígidos caminos que tropezaron con los latidos de mi corazón oculto en las avenidas.   Cerro que creces en mis labios, vierte los ecos, saluda al árbol, airea la palabra bajo las aguas turbulentas del olvido.   Palabra, bendita criatura del alma, nobleza de los mortales, primo del vino, refresca la ahogada luz de mis ojos.   Mis calcinados brazos de invierno abrigan al solitario petirrojo que vela mi destino en los cercos del recuerdo. Y tras los vientos revive la esperanza empecinada del alma.   Yo no soy la gente, recorro el mundo inhalando el hedor de la indiferencia, mi alma no busca el sosiego, me son ajenos el optimismo vano, la suficiencia y las ansias de bonanza, sacudo las hierbas, doy adioses al fango, al néctar, a las noches de ausencia que carcomen los cantos aurorales de primavera.   Bienamada distancia, alza tus alas junto a la bradita que huye sin consuelo para reposar en los ojos de la senectud. En los dardos de la tarde, ulula mi gitana voz.   El firmamento quiebra las esperanzas de marzo que movido por el fervor de la bandada rubrica en las inermes aguas el solaz de tu canto extraviado. Aquella llovizna adopta el hado de los ríos que conducen al océano eterno, sin retorno.   Laja, tu inerme caminar ahuyenta la bulla. Tú, que creces en mis labios desnuda los ecos hacia la eterna mirada del firmamento.   Tu sonrisa impregnada en la telaraña atrae a los transeúntes que pintan las grietas, dando suspiros de fatiga bajo la mirada ancestral de los árboles en la hoguera.   Recorro el calendario para atraer tus sueños sueltos que trotaron sin retorno.   Ahora busco el verdor de la infancia en tus encendidos labios, apago la noche para dar con el sueño extraviado en la llovizna.   La huérfana terraza cuida la sonrisa, el llanto, la inocencia, los caminos que engendraron los pasos de París en invierno.   Contadera, tu amanecer sonriente se oculta deslizando ventanas de la solitaria casa para reposarse en el helor de la muerte.

hector alcedo cayetano, peru

GLOSARIO A DICIEMBRE   Diciembre, la aurora danza bajo las horas bullangueras de tu airado corazón. Tu alegría trota junto a los álamos, palpita en el jardín, germina en la distancia, crece en las calles para dar con el vaivén desfalleciente de la moneda caprichosa. Danzan las aves de rapiña, llora el tiempo, los días se asfixian bajo la mirada del sepulturero. Te busco en el osario, remiendo tu sonrisa, escribo una novela, y no te hallo. Guerrero de látigos ocultos siente el pálpito del longevo abril. Diciembre, diciembre, diciembre, apaga el silencio con tus airadas sílabas de coral. Esperanza, tú que abrigas las noches de invierno, ensaya la melodía de las musas, canta junto a la villa, teje los paisajes de la infancia, descansa junto al trigo, abre trochas en el infierno.   Los caminos, los alpes, las avenidas, el manantial aún fluyen en mi ser. Diciembre, diciembre, diciembre, tras el vuelo de las gaviotas riega las miradas del pecado. Diciembre, diciembre, diciembre, tus pasos se ocultan en los encendidos ojos de la profética voz de Mayo. Diciembre, después de lunes enmudeciste tras veintiún sílabas sangrantes, los caminos carcomidos corren tras tus pasos. En la distancia se oye un glosario y Enero siente ala en el corazón.

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